Paladines

¡¡Peste de vida urbana!!. Ahí me tenían ustedes, esperando pacientemente en el paso de cebra a que algún energúmeno recordase lo que le que le habían enseñado en la autoescuela sobre el código de circulación y la preferencia de los peatones, deseando que a cualquier amable ciudadano le apeteciese dejarme cruzar al otro lado de la calzada, a pesar de que tenía perfecto derecho – además de prioridad – para hacerlo. Lamentablemente, estuve esperando casi cuatro minutos hasta que un coche de autoescuela – ¡qué paradoja! – frenó convenientemente, gentileza a la que correspondí con un leve gesto de agradecimiento con la mano y una medio sonrisa al aprendiz de conductor que, en actitud de alerta felina, se aferraba literalmente al volante tratando de que no se le escapase ni el más mínimo detalle de lo que sucedía en su micro universo móvil y alrededores.

El tiempo de espera fue el suficiente como para que me fijase en un policía local que estaba a escasos tres metros de mí, pero que daba la espalda al tráfico y que no movió un mísero músculo para solventar la situación, a pesar de mis furibundas miradas de reproche. Estaba custodiando responsablemente a cuatro obreros, que se encontraban afanados en unas obras en las conducciones subterráneas del agua, convirtiendo la calzada en una trinchera de Sarajevo, todo cascotes, ruido, vallas metálicas y conos de plástico fosforescente. El aspecto del agente era formidable: de no más de treinta años, con un metro ochenta cumplido de estatura, gozaba de una corpulencia digna de consideración, fruto de horas de esfuerzo y sudor de gimnasio. Sus brazos estaban cruzados sobre el pecho y su gesto era impasible, convenientemente aderezado por unas gafas de sol de dudoso gusto. Irradiaba seguridad y mala leche por cada poro de su piel– requisito indispensable, según creo, para acceder a un puesto de tal magnitud –.

Pensé en cuál era el origen de la pose, de dónde salían esas habilidades cuasi divinas que lo situaban por encima del bien y del mal y, como es lógico, a años luz de un humilde y vulgar ciudadano. Mientras cruzaba, por el rabillo del ojo y gracias a una visión fugaz, alcancé a solucionar el enigma. A la altura de la cintura, en una funda de cuero negro, estaba la fuente de su poder: una pistola semiautomática, fabricada en polímeros sintéticos y acero, amenazadora e inquietante, a pesar de no ser otra cosa que un objeto metálico inanimado. Capaz, no obstante, de segar una vida humana en menos de un segundo.

Debo confesar que al llegar a la otra acera me envolvió una cálida sensación de seguridad. Nada malo puede pasarme si estoy en manos de semejantes paladines. Caballeros andantes del siglo XXI, dedicados en cuerpo y alma a desfacer entuertos, siempre dispuestos a desenfundar ante el menor problema, al más puro estilo de OK Corral. Dignos sucesores de Billy el Niño, patrullan por la ciudad, imitando perfectamente lo aprendido en películas y series norteamericanas ¿Cómo preocuparse por un paso de cebra cuando la seguridad del Estado depende del correcto acoplamiento de dos cañerías?. Es necesario – me dije – No se entienden medidas de seguridad menos contundentes en una ciudad como la mía, tan conflictiva y convulsa como para dejar al Bronx a la altura de un jardín de infancia. Me lancé una seria reprimenda mental por hacer gala de tan poco sentido cívico, cuando debería estar agradecido al servidor público y su mortal complemento. ¿¡Cómo no me he dado cuenta hasta ahora, maldita sea!? En los días que corren, es indispensable un arma de fuego para regular el tráfico, sancionar a conductores que aparcan donde no deben, vigilar obras urbanas y defender el Archivo General de la Guerra Civil de los ataques de las hordas independentistas provenientes de las siempre malditas tierras catalanas. No se preocupen, queridos lectores. Daré cumplida cuenta del siguiente tiroteo.