Perdona, ¿tienes fuego?

Como no solo de Internet vive el hombre, aprovechando que estamos en verano, las vacaciones y todo eso, decidí darme una vuelta el fin de semana pasado, para desengrasar las habilidades sociales, tomar una copa y que me diese un poco el aire, que ya llevaba un tiempo acartonado, y no quiero ir por ahí desprendiendo olor a naftalina.

La primera parada estaba dedicada a la cena. Decidí tomar un bocadillo y unas patatas en la barra de un bar, escondido en una calle secundaria, casi vacío y de apariencia, cuando menos discutible. Tenía aspecto de local de alterne barato y suplía la ausencia de comensales con la música casi en el límite admisible de decibelios. A pesar de ello, la comida no estaba mal del todo y calmó a mi desesperado estómago. La siguiente decisión fue la del establecimiento adecuado para tomar un whisky. La zona de moda no estaba lejos del tugurio de la pseudo cena, así que no le di muchas vueltas. Me decanté por un sitio pequeño con terraza. Los clientes parloteaban de pie al aire libre, aprovechando la buena temperatura, los vasos en la mano y el radar del sex appeal a pleno rendimiento.

Y es que, salvando honrosas excepciones, la vida nocturna se reduce casi exclusivamente a la búsqueda de rollete. Para los que estamos fuera del mercado pero somos curiosos, observar el comportamiento de la manada resulta fascinante, dada su efectiva simplicidad. No es que todavía se lleve eso del estudias o trabajas, pero tampoco hay demasiadas variaciones: "Oye, tu cara me suena muchísimo. ¿Pasas por aquí a menudo? ¿Me dejas que te invite a una copa?" Los movimientos del ballet del ligoteo son escasos y de sobra conocidos, pero no por eso menos utilizados.

Miradas lanzadas a distancia, sonrisas y cuchicheos, lenguaje corporal enviando señales sutiles como cañonazos, encuentros aparentemente casuales a lo largo de una noche dedicada al baile, al alcohol, a Paquito el Chocolatero, al regetón... En mitad de la vorágine, con un poco de suerte, un amor de verano o un polvete sin compromiso, que para gustos, colores. Unos y otras juzgan, evalúan, tantean y eligen, pasan a cada aspirante por su escáner particular, casi siempre sin prestar demasiada atención al interior pero alertas a los músculos, el bronceado, la minifalda o el escote, natural o quirúrgico, preguntándose por las habilidades sexuales de cada cual, o tal vez deseándolas para disfrute propio. Frivolidades aparte, esto es lo que hay, lo ha sido siempre y no creo que cambie en el futuro. No me sorprende ni me molesta. Tan solo me parece curioso lo unidireccionales que somos a veces.

Así las cosas, me dediqué a buscar caras conocidas – ventajas de vivir en una ciudad minúscula –, a saludar a gente a la que hacía mucho que no veía, a las charlas intrascendentes y al Etiqueta Negra mientras la cacería se desarrollaba a mi alrededor. Al mismo tiempo que las ninfas de la noche paseaban sus encantos y los enffants terribles las perseguían como perritos falderos, desempolvé todos los recursos de mi oratoria más desenfadada para preguntar por ese compañero de instituto, para contar alguna anécdota reciente, cotillear sobre la boda de fulano o sencillamente para salir al paso del acoso de algún pesado con demasiadas copas encima. Lo pasé muy bien, sinceramente.

Con la madrugada ya avanzada, camino de regreso a casa, comprobé, satisfecho, que a una anónima pareja le había dado resultado el despliegue de recursos y estaban dándose mutua, ardiente y movida recompensa en el asiento trasero de un Ford Focus. Después de la ducha, bendiciendo al inventor del colchón y el aroma del detergente, me felicité a mí mismo por no haberme convertido en un asqueroso antisocial y caí rendido mientras me preguntaba, con una sonrisa soñolienta, cuántos cazadores y cazadoras harían esa noche una muesca más en la culata de su rifle de precisión.